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ESPAÑA: MÁS DERECHOS, LOS MISMOS OBSTÁCULOS 16/08/2006 - Nada 15/08/2006 - El cielo de Galicia. 14/08/2006 - Hoy... 14/08/2006 - Perseidas que rozan la Tierra 08/08/2006 - Audio para saber inglés y audioguias de viaje en tu reproductor. 06/08/2006 - La rivera del río... 04/08/2006 - El mundo no lo entiendo... 03/08/2006 - Escrito en el cuerpo... 29/07/2006 - Libretas... 23/07/2006 - Proyecto Tindaya (II) 21/07/2006 - Women In Photography International 20/07/2006 - Me perdí en mi propio mapa... 16/07/2006 - Letras... 15/07/2006 - Museo Internacional de la Mujer. 14/07/2006 - Somos... 05/07/2006 - Escrito en una pared de un bar de Madrid... 05/07/2006 - ^Por derecho. 01/07/2006 - Hay momentos azules... 01/07/2006 - Nombre de la calle... 29/06/2006 - Mansedumbre (haiku) 25/06/2006 - Dias de enero... 23/06/2006 - viaje en tren (metafora) 23/06/2006 - Torneo Tenis (II) 22/06/2006 - La Sirena Varada (Lugar de encuentros III ) 1972 22/06/2006 - Ubuntu 6.06 21/06/2006 - Flamencology 16/06/2006 - Dos Grandes Tormentas del Sistema Solar Convergen 15/06/2006 - Proyecto Tindaya 14/06/2006 - Papel encontrado en el suelo... 10/06/2006 - Celebramos ley... 10/06/2006 - A mi Luna... 08/06/2006 - Palomas y prisioneros. 07/06/2006 - Termina un sexenio sin justicia para mujeres de Chihuahua: AI 02/06/2006 - Museo Chillida Leku 02/06/2006 - I Jornadas de Software Libre en la UNED 01/06/2006 - Las Mejores Rosas de Madrid... 28/05/2006 - Palabras... 27/05/2006 - Chicas 24/05/2006 - Madrid: Ascensión a Peñalara en defensa de las montañas 20/05/2006 - Redon: El Gato Dormido 19/05/2006 - Hoy Día Internacional Contra la Homofobia 18/05/2006 - Horas en una biblioteca 17/05/2006 - 00:35:00 59 SEGUNDOS 15/05/2006 - Pequeños Cometas se Aproximan a la Tierra 12/05/2006 - DENUNCIA DE LOS CRÍMENES DE CIUDAD JUAREZ. 10/05/2006 - Las dos Fridas 06/05/2006 - ¡¡¡ No Por Favor¡¡¡¡ 30/04/2006 - Comienzo de torneo. 30/04/2006 - Haiku 28/04/2006 - Existe el pájaro grifo... 26/04/2006 - Oh¡ Capitán mi capitán.... 23/04/2006 - El Aaiún. 14/04/2006 - Los colores del espacio. 13/04/2006 - \ 08/04/2006 - Más de 600.000 mujeres africanas mueren al dar a luz cada año 07/04/2006 - Si tan solo... 07/04/2006 - Vivienda Digna... 06/04/2006 - Blog 02/04/2006 - La tierra de los hijos de las nubes. 02/04/2006 - 01/04/2006 - La Moviola llega al mundo del tenis. 30/03/2006 - Eclipse día 29 de Marzo. 29/03/2006 - Viaje. 29/03/2006 - ¡ Qué paren el mundo, qué yo me bajo ¡ 22/03/2006 - El marinero de las estrellas. 19/03/2006 - Fin de las obras¡¡¡ escapada urgente. 18/03/2006 - Bill Gates se burla del programa de ordenadores de 100 dólares. 17/03/2006 - You can't push a river. 13/03/2006 - Delfines, sexo y utopías. 11/03/2006 - El último párrafo... 10/03/2006 - Mujer. 10/03/2006 - ¿Por qué se comportan de esa manera cuando es una chica? 09/03/2006 - To begin again... 06/03/2006 - Posit 05/03/2006 - Si no cierras los ojos... 03/03/2006 - Frida Kahlo. 02/03/2006 - Correria hacía la Luna. (Bocetos) 02/03/2006 - La estrella mas lejana. 01/03/2006 - Metamorfosis. 28/02/2006 - Nieva en Madrid... 23/02/2006 - Una habitación propia... 21/02/2006 - Manhã de Carnaval 19/02/2006 - ¿Hasta cuando? 16/02/2006 - Sala Internet Valladolid (Mejico). 16/02/2006 - Biblioteca Valladolid (Mejico). 15/02/2006 - Foto... 10/02/2006 - Weblog=blog=bitacora. 10/02/2006 - Blog; Portishead Roads 05/02/2006 - Las Olvidadas... 26/01/2006 - El Mar... 19/01/2006 - La balada del café triste 16/01/2006 - Gracias. 12/01/2006 - El sonido de la mañana... 01/01/2006 - Mis mejores deseos... 11/12/2005 - Derechos Humanos de la Mujer 06/12/2005 - \ 05/12/2005 - Los derechos humanos y la orientación sexual e identidad de género. 03/12/2005 - 1 Diciembre, día Mundial del Sida. 24/11/2005 - 24/11/2005 - Agua... 18/11/2005 - Las palabras... 13/11/2005 - Nigeria: La violencia contra las mujeres tiene que acabar 25/09/2005 - NU SHU: la lengua secreta de las mujeres en China 21/09/2005 - Canicas de colores 04/09/2005 - Un día de agosto... 28/07/2005 - Cuento; El Señor Silencio 18/06/2005 - Papel encontrado en el suelo... 18/06/2005 - Un jueves cualquiera... 10/06/2005 - Luna 09/06/2005 - Cuento... 13/05/2005 - Bocetos ... pensamientos...palabras. 01/05/2005 - Una noche cualquiera... 09/04/2005 - Las noches: “mirar”, “decir”, “nombre”, “lluvia”, “rostro”, “poema”. 06/04/2005 - Hagamos un trato... 31/03/2005 - Gatos. 17/03/2005 - Construir un reloj de sol. 12/03/2005 - Las lejanas estrellas... 09/03/2005 - Tempestades 17/02/2005 - Inteligencia Artificial 13/02/2005 - Historia  Consideré que tenía que hacer mudanza, no sin que me dé tristeza el dejar , mejor dicho, en colocar en una estanteria el anterior blog bitacora en la ciudad , y poderlo retomar como un libro predilecto que relees de vez en cuando, mi bitacora ... en la ciudad. Pero creo que es el momento de hacerlo por varios motivos técnicos y publicitarios ... aunque le agradezco este tiempo compartido a Blogia. Gracias En fin, que estoy de mudanza, y que este espacio continuará en otro lugar, es un punto y seguido. Gracias a tod@s. El punto seguido se llama Bitacora en la Ciudad Montse ... Ella, canta en el desierto. Ella canta a media voz. Las arenas son blancas, y el cielo, amarillo. Está sentada en un médano, a poca altura, con los ojos cerrados, y el polvo le cubre el cuello, las pestañas, los labios por donde escapa un hilo de voz como un licor sobre la tierra reseca. Canta sin que nadie la escuche, a pesar de lo cual, estamos seguros de que canta, o de que ha cantado alguna vez. Con seguridad el hilo de su voz se pierde casi de inmediato en el espacio amarillo que la rodea, sin vibraciones. Y el Sol, que chupa con voracidad las pocas gotas de agua de un lago próximo, se bebe las notas de su canto con furor. No por eso ella deja de cantar, ni tampoco eleva la voz: continúa cantando en medio de las arenas blancas, de las pirámides de sal que se elevan como templos de una divinidad ciega y obtusa. Las arenas, que han devorado a más de un camello y su jinete, ocultan las notas de su canto. Pero al otro día (o a la otra noche, porque si bien no lo oímos, podemos suponer que también canta bajo el cielo oscuro, en la soledad del desierto) ella vuelve a elevar la voz. Tanta insistencia no sorprende a nadie, pues parece algo intrínseco al canto, y a veces, intrínseco al desierto. A tal punto que nos sería difícil imaginar un desierto sin una mujer apostada sobre un médano, cantando, sin ser escuchada. La naturaleza del canto nos es desconocida, aunque estamos persuadidos de que el canto existe. Cuando ella baja a la ciudad (porque no siempre está en el desierto: a veces comparte la vida de nuestras ciudades y ejecuta los actos convencionales que venimos repitiendo desde nacidos) la aceptamos como una habitante más, porque en realidad, nada la distingue de nosotros mismos, salvo el hecho de que canta en el desierto: algo que podemos olvidar, puesto que nadie la oye. Cuando vuelve a desaparecer, suponemos que ha regresado al desierto y que en medio de las arenas blancas y el cielo como un océano, ella alza la voz, eleva su canto que como una gota de agua caída del espacio, el médano se traga. Cristina Peri Rossi. Lugar "Navegando con furia te alejaste del lugar paterno,fuiste más allá de los escollos del mar, y ahora habitas en un país extranjero" Medea Jose Saramago El hombre que se atrevió a decir NO. Hasta siempre. 28 junio 1969 El 28 de junio de 1969, en el bar “Stonwall Inn” de la ciudad de Nueva York, estaban reunidos Gays, Lesbianas, Travestis, Transexuales, Transgéneros yBisexuales, llorando la muerte de Judy Garland y cantando su canción Over the rainbow que luego se convirtiria en un icono, la policía sin orden judicial, respeto ni recato, allanó el lugar, violó la dignidad e invadió la privacidad inherente a las personas. Esa noche de por sí calurosa, terminó por caldear los ánimos de la gente maltratada. El bar “Stonwall Inn” de la ciudad de Nueva York se convertiría así, gracias a sus concurrentes, en un significante del derecho al grito, la protesta y el no maltrato.Todo el barrio de Greenwich se conmovió al ver que un grupo perseguido y menoscabado dijo: -“ BASTA!”.La paciencia se transformó en reacción, la tolerancia en acción, el castigo en devolución y la humillación en orgullo. Tres noches y tres días que la historia de los Derechos Humanos en general y los Derechos Civiles en particular no olvidarán jamás. "Lo peor de todo es el miedo. Es nuestro gran enemigo: nos hace dóciles, cobardes y sumisos. El miedo no nos deja vivir". Leopoldo Alas Retomando la bici. Parece que en estos días estoy retomando viejos habitos, viejas lecturas, viejos amigos aunque siempre presentes , paseos por el parque y en bici...Volví a ella me he calzado y vestido mis prendas de deporte, he puesto en forma mi bici, y he recupeado en estos días ese viejo habito que es pedalear a la vez que escucho mi musica y contemplo todo a mi alrededor, saboreando ese momento. A la vez que hago kilometros cada día un poco más, (ya llevo unos cuantos, apuntados en cuaderno de bicicleta), lo escribo porque también es una manera de animarme y animar a los demás y no olvidar que me encanta esa sensación. Fusión de Fado y Flamenco.Recuerdo pasear por el barrio de Alfama en Lisboa, una visita al Museo del Fado, en un bar del mismo barrio sonaba una voz joven de mujer, era Mariza. Viaje a Lisboa. Acaba de grabar con Carlos Saura dos canciones (Primavera y Transparente) para la película Fados, una de ellas con Miguel Poveda.Su concierto en Lisboa para presentar su nuevo disco en directo, fué una apoteosis. A mitad del concierto, Mariza bajó del escenario al enorme patio de butacas del Coliseu dos Recreios y cantó un viejo fado de Morería sin micrófono, como si estuviera en una taberna. Mucha gente lloraba. Sus seguidores adoran tanto su música como su forma de ser, cercana y humilde, y su historia hecha de destino, superación, coraje y evolución. Mariza " "El Fado es como el flamenco, una piel familiar". Océanos.El color Azul de la Tierra se lo dá los Océanos. El 80% de las especies marinas están sobreexplotados o amenazados. PHotoEspaña. PHotoEspaña 2010: la experiencia del tiempoA través de fotografías, vídeos e instalaciones, la nueva edición del festival de PHotoEspaña pretende señalar hasta qué punto uno de los aspectos más distintivos en la fotografía contemporánea es, precisamente su relación con el tiempo. Releyendo Blankets. "Hace apenas unos minutos que he cerrado el libro y ya echo de menos sus páginas. Craig Thompson ha jugado estos días con mi corazón, con mis recuerdos. Y me los ha lanzado de golpe a la cara. Los ha revuelto como una sábana desordenada al amanecer". Es una historia autobiográfica tierna, directa y sobre todo sincera, muy sincera... de vez en cuando hay que dejarse llevar por una lectura rebosante de sentimiento, ¿no?, es mi segunda lectura de este autor , mi segundo libro y me emociona su forma de hacer, su forma de refugiarse en el dibujo, su forma de ver el mundo , sus sentimientos, sus dudas y como con su dibujo hace sentir esa realidad . "Blankets es una lectura emotiva que no deja indiferente a nadie que haya pasado por la etapa de la adolescencia y una lectura necesaria para todos aquellos que poco a poco la han ido olvidando" (Reseña) Blankets Craig Thomson, Ediciones Astiberri. La Entropía Del Universo. “El color en el Arte transmite sensaciones, en Ciencia, información’. Es lo que afirma Lucía Trabalón Arroyo, ex profesora de física y termodinámica en la Universidad de Málaga y autora de una nueva exposición de arte titulada “La entropía del Universo’ en la que plasma sobre una veintena de lienzos su visión de agujeros negros, galaxias, estrellas de neutrones, nebulosas, agujeros de gusano, supernovas, meteoritos... Además de conceptos complejos como el de multiverso o la teoría de cuerdas. “Si los colores primarios permiten al artista elaborar una paleta de infinitos matices, la ‘paleta Hubble’ permite a los científicos conocer datos químicos y físicos de las imágenes que observa. Susurrar al río. Una vez ví una pelicula dónde se hablaban de como se acercaban a la rivera de un rio y le murmuraban sucesos, historias que no les gustaban de su vida, pensaban que contandoselo al río, a la corriente , este, el río, se lo llevaria consigo. Rio de Extremadura (foto). Diarios de motocicleta. Deja que el mundo te cambie y tu podrás cambiar el mundo. Susurrar al río.Una vez ví una pelicula dónde se hablaban de como se acercaban a la rivera de un rio y le murmuraban sucesos, historias que no les gustaban de su vida, pensaban que contandoselo al río, a la corriente , este, el río, se lo llevaria consigo. Rio de Extremadura (foto). Diarios de motocicleta.Deja que el mundo te cambie y tu podrás cambiar el mundo. | |||||||||
Escuchando Fados."Amor, celos, ceniza y fuego, dolor y pecado." Todo esto existe, todo esto es triste, todo esto es Fado" Amália Rodrígues. UtOpÍa ¿Qué es un hombre sin un sueño? Nada, un hombre sin un sueño a lo sumo es un ciudadano y es grande la diferencia. Un ciudadano vale apenas un voto, en cambio un hombre tiene la posibilidad de saber que, para vivir mejor, hay que ser mejor. La vida es sueño, decía Calderón y los sueños, sueños son, pero lo son más aún ante la posibilidad de que se hagan realidad, aunque a esta figura se le llame utopía. Alberto Cortez. Búscala.Escuchando una canción de un disco nuevo pero con canciones añejas, disco que hoy ha llegado a mis manos (gracias), canciones que yo escuchaba hace años , entiendo muchas cosas, ahora lo sé, me hace sonreir y recordar (me). Viaje a Ítaca ¿Tal vez tú estás también en ese viaje?, O lo has hecho ya. Como protagonista o acompañante. Entonces sabrás que, a pesar de las inclemencias, Ítaca está siempre al otro lado. Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca, debes rogar que el viaje sea largo, lleno de peripecias, lleno de experiencias.No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,ni la cólera del airado Posidón. Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta si tu pensamiento es elevado, si una exquisita emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.Los lestrigones y los cíclopes y el feroz Posidón no podrán encontrarte si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,si tu alma no los conjura ante ti. Debes rogar que el viaje sea largo, que sean muchos los días de verano;que te vean arribar con gozo, alegremente, a puertos que tú antes ignorabas. Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia, y comprar unas bellas mercancías: madreperlas, coral, ébano, y ámbar,y perfumes placenteros de mil clases. Acude a muchas ciudades del Egipto para aprender, y aprender de quienes saben. Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca: llegar allí, he aquí tu destino. Mas no hagas con prisas tu camino; mejor será que dure muchos años, y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla, rico de cuanto habrás ganado en el camino. No has de esperar que Ítaca te enriquezca: Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje. Sin ellas, jamás habrías partido; mas no tiene otra cosa que ofrecerte. Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado. Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia, sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas. Kavafis: Ítaca. Adios a las armas. “Adiós a las armas” Ernest Hemingway Catherine: Llueve mucho. - Dime: ¿me amarás siempre? - Sí. - ¿Siempre te importará igual que llueva? - No. - Mejor, porque la lluvia me da miedo. - ¿Por qué? - No lo sé, querido. Siempre he tenido miedo de la lluvia. - A mí me gusta. - Me gusta pasear cuando llueve. Pero no es bueno para el amor. - A pesar de todo, te quiero. - Yo te quiero cuando llueve, cuando nieva, cuando graniza, y ¿qué más? - No lo sé. Me parece que tengo sueño. - Entonces duerme, querido, y te amaré de cualquier manera. - ¿De verdad tienes miedo a la lluvia? - Cuando estoy contigo, no. Qué andarás haciendo ahora... Qué andarás haciendo ahora, hecha una madeja en el sillón, dibujandoconstelaciones en los huecos, de los cuadros que aún faltan por colgar. Qué andarás haciendo ahora, apagando las luces del salón, probándote quizá unvestido nuevo, planeando una huida, ver el MAR. Y yo afilando lunas, perdida en el hotel, encontrando tus caricias en el neceser. Y yo buscándote en el espejo azul del baño, en la ropa cansada del armario. Qué andarás haciendo ahora, cansada viendo la televisión, guardando mi paz y mis retratos, la costumbre de dormir al lado izquierdo. Qué andarás haciendo ahora, maldiciendo la luz, el primer sol, hermosa con los párpados hinchados, regando las plantas, todos los recuerdos. Y yo retirandohojas secas de la cama, soñándome contigo bajo el agua. Y yo recordando que olvidé tender la ropa, preguntándome qué andarás haciendo ahora. Los libros que amamos dicen algo sobre nosotros. “Amenudo, es una cuestión de sensibilidad. Los libros que amamos dicen algo sobre nosotros, y sobre nuestros amigos. Explorar la estantería de alguien puede decirte tanto como leer su diario. El camino más rápido a la intimidad no es compartir una cama o un día de fiesta, sino compartir un libro” “Clara, despacio, tenemos todo el tiempo‑ porque no quiero una vez más, no quiero aquí esta noche, esa agresión febril, esa acometida de animalito salvaje y desamparado, ese placer sombrío y terrible de otras veces. Y sólo mucho más tarde, cuando estamos desnudas, hermosa su blancura escuálida y ya no avergonzada a la luz de las llamas ‑ahora sí he añadido leña al fuego, he cerrado las cortinas, he buscado unas mantas‑ entre el cabello oscuro y lacio de sirena, sólo ahora, casi de madrugada, dejo que se apretuje contra mí con este deseo oscuro, torpe, desolado que casi me da miedo, pegada a mí la piel contra la piel, iniciando un gemido que muere en estertor, restregándose contra mi cuerpo, sus dos piernas enlazadas como una trampa mortal en torno a mis caderas ‑suavecito, Clara, despacio, tenemos todo el tiempo‑, hasta que me desprendo del estrecho lazo de sus piernas y sus brazos ‑quieta, Clara, quieta, amor‑, la tumbo de espaldas, la fuerzo a no moverse, la sujeto contra el suelo con mis dos manos, y mi boca empieza un recorrido lentísimo por la garganta fina, palpitante, donde agonizan los gemidos, la garganta de alguien que se está ahogando y que no quiere gritar ‑silencio, Clara, quieta, todavía es de noche, tenemos todo el tiempo‑, un recorrido lentísimo por los hombros redondos que no logran de cualquier modo contener el temblor, por los huesos que se le marcan delicados en el escote, por los pechos chiquitos, por los pezones pálidos, de pezón a pezón mi boca mordisqueante, hasta que crecen hacia mí erizados y locos, encrespados bajo el aire abrasado de mi boca, bajo mis labios duros y mis dientes punzantes y breves, y son ellos ya los que buscan dientes y labios, y los muslos de Clara que se levantan hacia el vacío, también buscándome, porque yo sigo con mi boca sobre ella, mis manos inmovilizándola, mi cuerpo todavía distante ‑despacio, Clara, despacio, pronto llegará el alba‑, y los flancos de Clara arqueados de un modo tan violento y contorsionado, tan pálidos y flacos a la luz de las llamas, evocan imágenes sombrías de terribles torturas ancestrales, y ahora sí deslizo mi cuerpo sobre el suyo, y dejo que me aferren frenéticas sus piernas ‑despacio, Clara, despacio, amor, despacio‑, y mi mano va abriendo suavemente el estrecho camino entre su carne y mí carne, entre nuestros dos vientres confundidos, hasta llegar al húmedo pozo entre las piernas, unas fauces babeantes que devoran y vomitan todos los ensueños, y yo me hundo en él como en la boca de una fiera, arrastrada en las ondas de un torbellino en que naufrago, y crece el vaivén de nuestros cuerpos enlazados y el roce de mi mano entre sus muslos, y el gemido de Clara es de pronto como el aullido de una loba blanca degollada o violada con las primeras luces del alba ‑pero no hay temblores locos esta vez, no hay gemidos entrecortados, porque el placer brota, seguro y sin histerias, de lo más hondo de nosotras y asciende lento en un oleaje magnífico de olas espumosas y largas‑, y después Clara yace a mi lado, desmadejada como un muñeco de estopa, jadeante todavía, pero relajada al fin, recuperada finalmente su sombra o liberada para siempre de la caterva de los niños perdidos. No me pregunta ¿y tú?, ¿estás bien?, ¿te ha gustado a ti? Qué maravilla, Clara no pregunta nada, ni tan siquiera dice que me quiere, queda ronroneante y desmadejada ‑los ojos cerrados y fugitiva en los labios una sonrisa a lo Gioconda‑, hasta es posible que esté medio dormida, porque no hace ningún gesto cuando me levanto, sigue tumbada quieta entre almohadones y mantas, ante las ascuas, igual que un gatito satisfecho que hubiera encontrado por fin su sitio en el hogar (…) estamos repentinamente al otro lado ‑mucho más allá‑ del miedo y la vergüenza, y es evidente y claro que en cualquier instante yo tendré que morir, porque la ternura me ha traspasado como cien alfileres de diamante, la ternura me ha pisoteado y arrollado a su paso como el más terrible de los ejércitos en marcha, y me voy deshaciendo, disolviendo, desangrando en palabras, tan dulcemente muerta que ya casi no puedo con el peso de Clara ‑que no pesa nada‑‑‑, y menos mal que hemos llegado juntas a las dos camas gemelas y la deposito allí y le deslizo una almohada bajo la cabeza (…) y la cubro con la sábana y la manta de pieles ‑hace frío con la ventana abierta, y yo quiero mantener abierta la ventana porque la habitación olía a cerrado, y porque es imprescindible que oigamos el mar y el viento entre los cañaverales y el pitido del tren al adentrarse en el primer túnel de la mañana‑, y ahora le pido quedo que no despierte, que se duerma, y me tumbo a su lado, a sus espaldas, y ella despega por fin los labios y gime “Elia no te vayas” y sé que podré repetir un millón de veces el mismo recorrido suave de su cuerpo con mis manos, susurrar interminablemente las mismas palabras tontas en su nuca tibia, escucharla dormir plácida y a trechos suspirante, mientras espero la muerte con el alba” Esther Tusquets“El mismo mar de todos los verano” Ed. Castalia (única con notas de la autora, absolutamente edición agotada). Descubriendo a Emil Cioran a través de otros ojos. La última vez que estuve en Hervás pasé a comprar unos retales para crear (o era mi deseo) unos bonitos adornos de muñecos, allí me encontré a Maru la mujer que lleva muchos años vendiendo retales (seguro que hay un nombre pero ya sabeis mis nombres para los oficios) y dando ideas para hacer mil cosas, su aspecto es una mujer con años pero muy moderna, pelo de color rosa , ojos maquillados con colores llamativos y su forma de vestir igual que ella sorprendente a la vez que cercana y agradable. Todo color, (contradicción pura el color mas llamativo al negro absoluto de Cioran) Al lado del mostrador tenía un recorte colgado con la cara de Cioran, le pregunté por él y empezamos a hablar de su vida y obra, de Sabater su discipulo para algunos y muchas cosas mas mundanas y no mundanas. El caso es que tengo deberes , yo sólo me leí hace mucho tiempo "Breviario de los vencidos" y "Cuadernos de Talamanca" , me quedan más libros que leerme. Hace un rato, saqué de la cazadora el trozo de papel con su nombre y páginas donde encontrarlo que me escribió Maru (con esa letra suya) con "sus deberes" , luego me pasaré un dia de estos por la tienda de retales y charlaremos (Comentario de Texto ¿os acordais chicas?) con una cañas, hablaremos sobre Cioran y este mundo que aún sigo sin entenderlo, cada día menos, ¡ Qué paren el mundo que yo me bajo!. "Mi fuerza es no haberle encontrado respuesta a nada". E M Cioran Algo que soñe ... "Cuentan que construyerón la vía férrea sobre los Alpes, entre Viena y Venecia antes que existiera un tren que pudiera realizar el trayecto, aún así lo contruyerón sabian que algún día llegaría el tren". Si hubiera tomado otro desvio, ahora estaría en otra parte , sería una persona distinta..." | |||||||||
Una sonrisa... Una sonrisa escrita para que la guardes. Imagen Abril 2009 Barcelona Mercé Gali. Juegos de palabras. Una palabra inventada para que juegues con ella. A veces escribo... A veces escribo para desahogarme, escribo para escapar, para intentar conocer a los demás y a mi misma, para conciliarme con el mundo, para saber que siento ... siento que los días nos van dejando atrás , que la vida pasa con conocimiento de vidas ajenas, de vidas viejas, de vidas nuevas, con sorpresas, y sin conocimiento de la propia, sin ser consciente de tu sentir o completamnete por momentos consciente y a la vez absurdo. Me rio, comparto, mantengo largas charlas conmigo misma que a veces no llegán a ninguna parte, tampoco busco que lleguén a ningún lugar, y charlas con los demás, hablamos sobre la vida y todas las cosas que suceden en este mundo loco. Espero los días que vendrán, espero momentos inolvidables, que me sorprendan, aunque en realidad la vida es lo que hacemos en el presente, ¡ mi presente !. Intento llevarme mejor conmigo misma, intento conciliarme con el mundo aunque a veces no lo entienda ( ¡ que paren el mundo que yo me bajo! ), y creo que lo consigo. Creo que lo consigo... (31/03/2006) Algo sobre nosotras, las mujeres. laboratoriovioleta Sector: Comunicaciones o medios de comunicación Profesión: Feminista Datos personales Proxecto feminista colectivo, arañeira tecida con fios de cor violeta. "Soy feminista porque soy". Nacer en este mundo y ser etiquetado con un sexo a partir del cual se construye un género excluyente y definido por oposición al otro nos hace ser feministas, para romper con las etiquetas, para sacudirnos las opresiones del cuerpo y de la mirada, para crecer sin ser podad@s, ni depilad@s, ni pintad@s a la fuerza, o de modo irreflexivo y acrítico. Somos feministas porque simplemente somos, y no hay otra manera digna de ser aquí y ahora, como no la hubo aquí y antes...  En cuanto a las primeras Medallas a la Promoción de los Valores de Igualdad, son un reconocimiento a la lucha feminista desde el pensamiento, la política, el derecho y la recopilación bibliográfica. La filósofa Amelia Valcárcel, a quien Rodríguez Zapatero definió como "maestra --dentro y fuera de las aulas-- de sentimientos, de valores y de la igualdad", es una referencia imprescindible en el feminismo español. Carlota Bustelo, primera directora general del Instituto de la Mujer en 1983-88, fue un ejemplo de coherencia al renunciar en 1979 a ser candidata al Congreso por incluirse menos mujeres en las listas que en 1977. Premios Valores de IGUALDAD María Luisa Mediavilla, promotora en 1985 de la Biblioteca de Mujeres junto a Lola Robles, atesora 30.000 títulos que testimonian las ideas, la cultura y la lucha femeninas. Y María Telo, auténtica pionera en romper techos jurídicos de cristal como la vetusta "licencia marital", sigue teniendo muy clara a sus 95 años "la necesidad de vivir en igualdad para que la democracia se sostenga", porque "sin igualdad la sociedad se bifurca y termina en dictadura, como ya nos ha ocurrido". El auditorio se puso en pie para ovacionarla. Felicitar a Marisa Mediavilla y a su biblioteca de mujeres por su gran labor para la literatura y las mujeres. ¡Felicidades Marisa! Kafka Casi un siglo después de su muerte, Franz Kafka permanece como uno de los escritores más modernos de entre todos los que son y han sido, persistiendo sus novelas y cuentos como influencia capital para cada nueva generación literaria. Por su parte, Robert Crumb, icono del underground de los años ?60 al que hoy los museos pretenden desactivar incorporándolo a sus colecciones, resiste y se mantiene como uno de los autores de historieta más aclamados y libres del mundo. La obra de ambos comparte neurosis, humor agónico, aflicción existencial, una originalidad incontestable y cierta cualidad genial que la desplaza de su tiempo para hacerla inmortal. Secundando un texto de David Zane Mairowitz donde se desgrana el entorno, la vida y la obra de Kafka, Crumb se proyecta aquí en las circunstancias del escritor, las interpreta y nos las transmite en detalle con sus dibujos. El resultado es un extraordinario híbrido entre biografía, cómic y libro ilustrado, que supone el hermanamiento de dos de los artistas menos comunes y más hondos de nuestra era. Ficha detallada: "Kafka" de Editor La Cúpula, Publicación febrero 2010, Colección Robert Crumb, ISBN 9788478338986  - Este fin de semana coincidí con un amigo, él y yo coincidimos en el gusto de las novelas gráficas , y me preguntó "¿qué te estas leyendo ahora?" le comenté sobre este libro, para todoas aquellos que por alguna razón no se han acercado a la figura de Kafka este libro es muy recomendable, una biografía y todo lo que rodea a la figura de este autor, acompañado de buenas ilustraciones. Buscando el Pasaporte...Uno se cree, que las mató, el tiempo y la ausencia. Pero su tren, vendió boleto de ida y vuelta. Son aquellas pequeñas cosas, que nos dejó un tiempo de rosas, en un rincón, en un papel o en un cajón ... Serrat. Ayer buscando el pasaporte me encontré conmigo misma y también tuve desencuentros, parece unacontradicción, supongo que todos en algún momento ha vivido esta situación, fue encontrarme ydesencontrarme, conocí y recordé a una persona qué espero aún siga en mi. Empezé a buscar mi pasaporte para un viaje largo, y me reencontré con muchos objetos, fotos, libros, letras, objetos ... todo menos el pasaporte.  Me reencontre con mi cuadreno de música del instituto, (curioso lo último que escribí fué mi nombre Llibre Vermell de Montserrat (libro rojo (jeje) de Montserrat. y ¡la letra! ¿yo escribia asi?. Seguí con mi búsqueda y me encontre una foto de 3 niños montados (diria "acoplados") con mofletes gordos,rubios y dos niñas que se parecian sospechosamente, entre otros objetos, libros forrados con papel para que no se vea la cubierta (ya leía creia yo "cosas prohibidas"), muchos cuadernos, diarios, con la letra cambiada por los años, un mechero (para no olvidarme a mi misma o recordar una noche), un examen de matematicas con un 10 (jeje), mi Travelcard de mi vivencia en Londres, unos caramelos regalo especial de una mujercilla mayor que fué exclusivamente a Madrid a comprarlos (le ayude con Juan La Loca y Rita La Cantaora ( para su bar en su pueblo (15 habitantes), y seguía buscando... mas fotos, postales, mis primeros paquetes de tabaco (Ducados negro), y al final encontré el pasaporte en el último libro, ¿como no? estaba en "mi diario"uno de los primeros, no el primero pero si el más especial para mí, recuerdo que podia escribir varias veces al día, supongo que lo que ahora hago mediante un blog, bitacora, es lo mismo pero de diferente forma, faltan las hojas de arboles, las fotos entre medias, los tachones, las notas a los margenes, tu propia letra, elolor ... y más. ¡Lo encontré! Vespa 1947 Aquarelas en Moleskine A4. Francisco Castracane Café Froid, Москва. Café Freud Bolshoy Kislovskiy Pereulok 1/12; T. 7 (095) 291 6657; alrededor de 20 dólares por persona. Para algo extraordinario, este lugar es obligatorio. Ubicado en uno de los callejones escondidos de Moscú, se trata de un “café psicoanalítico”, abierto por la Asociación Psicoanalítica de la Federación Rusa. Está dividido en tres: “Ego” está decorado con imágenes de Sigmund Freud, Nefertiti y modelos desnudos. En “Inconsciente” las paredes están cubiertas con rosas moradas, y lámparas aromáticas centellean en frágiles mesas de cristal. Y el último salón, “Super Ego”, donde predomina la seda roja con detalles dorados. Cerca de la puerta de entrada está el tradicional diván, y en cualquiera de los espacios se puede degustar una sopa de tomate y ajo con crutones “libido sexualis”, linguini con atún “de doble personalidad” o una chuleta “ambivalente”. Miranfú. “No había leído todavía el papelito que le dio miss Lunatic. Le había dicho que lo leyera en la cama. Pero a saber dónde acabaría ella durmiendo esa noche. Así que se sentó en el suelo y lo sacó de la bolsa. Era un papel color malva, pero mucho más grande que el que sacó el día de su cumpleaños del pastelito que le pusieron de postre en el chino, donde decía que mejor se está solo que mal acompañado. Se quedó unos instantes paralizada. ¡Ayer! ¿Pero su cumpleaños había sido ayer? Bueno, resultaba increíble. “Mejor no pensar en ello. Desplegó el mensaje y lo leyó a la luz de su linternita. Decía:
“Y debajo ponía entre paréntesis: (Pico della Mirándola, Juan—. Filósofo renacentista italiano, aficionado a la magia natural. Murió a los 31 años.) “Metió la moneda en la ranura, dijo: «¡Miranfú!», se descorrió la tapa de la alcantarilla y Sara, extendiendo los brazos, se arrojó al pasadizo, sorbida inmediatamente por una corriente de aire templado que la llevaba a la Libertad.” (”Caperucita en Manhattan”, de Carmen Martín Gaite) Nota; " La niña que quería ir a visitar a su abuela y por las noches miraba las estrellas y pensaba su palabra inventada, Miranfú, que para ella significaba que algo bueno iba a pasar si lo decía" Palabras inventadas, cielo, niña, abuela, ... ¡¡MIRANFÚ!!, Gracias Me encantan las papelerias... Dibujo Francis Alemany sobre moleskyne. Via Cru+cis. Te tiendo la mano /me mojo en la pila bautismal/tu me hablas de alegorías/del Vía Vía que he iniciado / -las piernas, primera estación- / me apenas con los brazos en cruz al fin adentro / empieza la peregrinación / muy abajo estoy orando nombro tus dolores / el dolor que tuviste al ser parida / el dolor de tus seis años el d | |||||||||
